あの大揺れで、棚から振り落とされ飛び出して来た本の一冊。 3月の半ばから「揺れながら読む本」というカテゴりで書いておこうと思いながら、 出来なかった。 文字を追う紙の上を、活字と活字のあいだや行間を、 縫うように、白煙が流れ、水滴がしたたり、政治的現実という名の紙魚のようなものたちが、 もぞもぞと這い回り、 中断、もしくは集中を止めざるを得なかった。 なんにせよ、「読む」という意識が浸水し土砂にまみれ、 「書く」ことは号泣や怒号を越えることが困難になった。 それでも今この時に限れば、どこかのどかな汽車の旅かと誤解もされそうな揺れながら読む本は、 そういう意識の壁に小さなひびが走ろうとするなかを、 むしろ点滴のように向こうから染みわたるかのように、 「やって来た本」たちだ。 こちらから時間を消費するためにキオスクでわざわざ手にしようとするような本ではない。 そのかつてなかった「読み書き」に生
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